Albumary

Pensez au morceau que vous sauveriez si vous ne pouviez en garder qu’un. Celui qui compte.

Maintenant ouvrez votre app de streaming et trouvez-le. C’est une ligne dans une liste — de la même taille, la même ligne grise, que le morceau que vous avez lancé en faisant la vaisselle. L’app qui contient la musique la plus importante de votre vie traite tout exactement pareil, parce que pour l’app, c’est pareil. Plus rien n’a de poids.

Ce n’est pas un défaut de votre goût. C’est simplement ce qui arrive quand toutes les chansons jamais enregistrées arrivent d’un coup, gratuitement, pour toujours. Rien ne peut rester précieux quand tout est à un toucher de distance.

Albumary rend ce poids. Le morceau que vous aimez fait partie d’un album — un vrai, avec une pochette, un dos, une place sur une étagère. Vous le sortez. Vous le tenez. Vous le mettez parce que vous l’avez choisi, pas parce qu’il s’est lancé tout seul. Ce qui compte le plus cesse d’être une ligne dans une liste et devient quelque chose que vous possédez, dans un endroit à vous.

Albumary a une platine et un lecteur de cassette. Deux lecteurs, pas un. Parce que les disques et les cassettes sont des choses différentes.

Vous avez vos albums et vos playlists, et vous voulez écouter les deux. Et probablement, de deux manières différentes.

Imaginez que vous écoutez une playlist et qu’un morceau vous arrête — maintenant vous voulez l’album entier. Alors vous allez l’écouter. Dans la plupart des apps, quand vous revenez, la playlist est de nouveau en haut et vous cherchez où vous en étiez. Le fil s’est cassé au moment où vous l’avez suivi.

Pas ici. Le lecteur garde votre place sur la cassette. La platine garde votre place dans l’album. Ils ne s’écrasent pas — un morceau peut donc vous emmener dans tout un disque, et quand vous revenez, la playlist est exactement là où vous l’avez laissée.

C’est la différence entre une app construite autour des chansons et une app construite autour de votre manière réelle d’écouter. Comme un disque sur l’étagère n’oublie pas celui que vous aviez sorti — et comme la cassette dans le lecteur attend, au milieu d’un morceau, que vous reveniez.

Un disque est une pièce pleine de personnes. Un batteur, un ingénieur, quelqu’un qui a joué la ligne de basse que vous fredonnez depuis vingt ans. Sur une pochette, leurs noms sont au dos en petits caractères, et vous les lisiez pendant que le disque jouait. La musique numérique est arrivée sans la pochette.

C’est en partie pour cela que nous avons fini par parler de musique par genre. C’est la poignée qui nous restait.

Albumary rassemble les crédits — des faits sur les disques, pas sur vous — et vous permet de les suivre. Le batteur de ce disque est un nom que vous pouvez ouvrir, et il se trouve qu’il a joué sur deux autres que vous possédez déjà : une connexion que personne ne vous a recommandée, mais qui était là depuis le début.

Rien n’arrive d’un seul coup. Tout rassembler d’emblée garderait les portes fermées pendant des semaines, alors le magasin se remplit à mesure que vous l’utilisez — les disques que vous ouvrez se remplissent d’abord, et ceux auxquels vous revenez se remplissent le plus.

Nous ne connaissons pas tout le monde. Ce savoir vient de sources publiques et il est inégal — certains disques arrivent avec peu d’informations, une année manque, un label n’est pas nommé. Quand le magasin ne sait pas, il le dit plutôt que d’inventer. Ce que vous corrigez vous-même reste corrigé.

Pas une image complète. Un endroit où chercher, et parfois trouver quelqu’un.

Vous avez déjà assez de musique. Des années de musique — des albums que vous aviez oublié aimer, des playlists créées puis abandonnées, des disques que vous sortiriez de l’étagère s’il y avait une étagère.

Le plus est facile à trouver. Plus de recommandations, plus de vous-aimerez-aussi, plus de façons de ne jamais vraiment finir quoi que ce soit. Un fil ne finit jamais, donc il ne commence jamais vraiment.

Albumary ne vous apporte pas plus. Il vous rend ce que vous avez, comme un lieu. Vos albums deviennent des disques que vous pouvez feuilleter. Vos playlists deviennent des cassettes que vous pouvez tenir. Vous flânez, vous sortez quelque chose, vous le mettez. Pas de file qui décide de la suite. Pas d’algorithme qui lit par-dessus votre épaule. Rien d’infini.

Il fait peu de choses, et les fait comme si elles comptaient : votre collection, classée comme vous pensez qu’elle doit l’être — de A à Z, par prénom ou par nom de famille, à vous de choisir. La mauvaise année que vous pouvez corriger vous-même, et qui reste corrigée.

Voilà tout le magasin. Pas tout. Assez — ce qui s’avère être autre chose, et mieux.

Albumary est terminé. Ce que vous essayez est ce que vous obtenez : tout le magasin, dès le premier jour.

Rien n’est gardé de côté pour vous être vendu plus tard, et on ne vous demande pas d’imaginer ce que cela pourrait devenir. C’est fait. C’est à vous.

Si nous ajoutons quelque chose l’année prochaine, ce sera un cadeau — pas la chose que vous attendiez depuis le début.

Essayez-le pendant trois semaines. Pas une démo verrouillée — le vrai magasin, entier. Si cela ressemble à un endroit où vous avez envie de revenir, gardez-le. Un paiement, pas d’abonnement, pas de compteur qui tourne.

17,99 €, puis c’est à vous.

Un seul achat. Mac, iPhone, iPad et CarPlay.

Le magasin que vous avez. Pas celui que nous promettons de construire.

Albumary est construit sur une idée simple : le disque que vous tenez vous appartient, et tout ce qui concerne votre façon de l’écouter aussi.

Albumary remarque les pochettes que vous ouvrez et les albums auxquels vous revenez, pour que l’app puisse ressembler à un lieu qui vous connaît. Mais cette attention reste avec vous et avec vos propres appareils — pas de profil, pas d’historique, rien de consigné que quelqu’un pourrait voir.

Ce qui vous suit entre vos appareils comprend les choses que vous faites vous-même — un genre corrigé, une année rectifiée, l’endroit où vous avez mis une cassette en pause — mais aussi le propre savoir du magasin : des résumés de votre écoute, les faits qu’il a rassemblés sur vos disques et le moment où vos cassettes ont changé pour la dernière fois. Tout cela ne circule qu’entre vos propres appareils, via votre iCloud — jamais par nous.

Et quand Albumary tend la main vers le monde, il demande des informations sur les disques, pas sur vous. Crédits, pochettes, tags — des faits publics sur des albums. Votre identité, votre compte, ce que vous écoutez : rien de cela ne part avec la demande.

Albumary n’a pas de serveur. Il n’existe aucun endroit où vos données pourraient être collectées, même si nous le voulions. Ce n’est pas une promesse. C’est simplement ainsi que c’est construit.

Un magasin de disques se souvient de ses habitués. Il ne leur ouvre pas de dossier. Albumary est pareil.